« Toutes nos impressions sont incommunicables, sauf si nous en faisons de la littérature. »
Qui dit ça ?
C’est moi…
Non, c’est moi…
Un homme passe et se transforme, il est un homme, il est un autre, il cache des livres dans sa poche.
Mais qui est-ce, finalement ?
Celui qui passe, qui ment, qui multiplie les noms comme les poèmes et le voilà qui, intranquille, nous a laissé si seuls sans ses voix lumineuses.
30 novembre 1935 : décès de Fernando Pessoa et de tous ses hétéronymes