« Tt tt tt ! » gronde Vénus en agitant un index menaçant en direction de Cupidon. « La prochaine fois, essaye d’être plus attentif au dosage des épices, stupide gamin ! » Ce jour-là, Vénus, qui se rhabillait à la hâte, ressemblait beaucoup à Marguerite Steinheil, et Félix Faure envisageait l’avenir froidement pendant que l’angelot s’enfuyait par la cheminée. 16 février 1899, mort du Président de la République, Félix Faure, au Palais de l’Elysée, et entre les bras de sa maîtresse. « Il s’était cru César, et il est mort Pompée » conclut Clémenceau, qui n’en ratait pas une…