— Vous y croyez vous ? pérore-t-elle, le regard dans le vide. M’exiler, me traiter comme si j’étais une sorcière qu’il fallait brûler sur la place publique ! Le barman ne l’écoute pas. Elle prend une large gorgée puis claque des doigts pour attirer son attention. — Un autre quart de rouge. — Si, seniora Nadina. Le barman la ressert de sa mixture qui mérite à peine le nom de vin. — J’aurais dû attendre quelques jours. Le 12 octobre, mince alors, quelle date ! Là j’aurais eu des arguments imparables, ils auraient bien été obligés de respecter mon autorité …continue reading