— Comment est-ce que tu t’appelles ? demanda l’inconnu, en allumant sa cigarette d’un air nonchalant. — François, répondis-je. L’homme eut un bref sourire en coin, l’air de ne pas me croire. J’étais habitué, je n’y prêtai pas attention. — Tu cherches un passage vers l’Angleterre, pas vrai ? Je commençai à nier, mais il enchaîna d’un air sûr de lui qui me fit paniquer. — Je te comprends. Cette poignée de main abjecte… Comment rester de marbre quand le fascisme occupe la rue et les ondes radios ? Impossible, pas vrai ? Je voulais partir, mais ma femme ne …continue reading