— Je veux qu’il meure ! répéta la femme, ivre de vengeance. En plus de deux cents ans de carrière, le Sorcier n’avait jamais senti une telle détermination. Un froid poisseux colla sa chemise à son dos et il frissonna malgré lui. Quelque chose d’horrible, de monstrueux se préparait, sentit-il confusément, et il en serait l’artisan. — Vous êtes bien sûre ? demanda une dernière fois Adabott Redd, tout en sachant que la furie ne reviendrait pas sur sa sentence. — Si je vous le dis, s’écria-t-elle. Il m’a traité de catin, de traînée, d’infidèle sans prendre la peine d’entendre ce que j’avais à dire …continue reading