« Pas une bonne idée d’avoir coupé par là… » L’œil attentif entre ses bandelettes de momie, Lenny considère le parc, dans le crépuscule finissant. Les ombres sont trop denses sous les arbres, entre les tombes. À part eux quatre, personne n’est en vue dans le Machpelah Cemetary – pourtant situé à Glendale, Queens, au cœur d’une des villes les plus peuplées au monde.
Gus, zombie approximatif, rétorque à mi-voix :
« Si t’avais pas passé trois plombes à t’enrouler dans ces trucs, non plus…
— Magnez-vous ! » Zach secoue la tête, faisant volter ses tentacules de Cthulhu façonnés à partir de tuyaux. « On est presque à Cypress Hills. »
Elliot grimace – ce que ne voient pas les autres, puisqu’il porte le masque de Jason. « J’parie qu’y z’ont déjà sifflé toutes les bières. Commence toujours fort, ce genre de soirée.
— Pas grave… » Gus soulève le sac en papier. « On a les nôtres ! Eh ? Z’avez vu ? »
Il a stoppé. Les autres l’imitent.
« Quoi ?
— Ben… » Du chef, il désigne un mausolée de marbre. À côté de la dalle, une statue de pleureuse est prostrée sous un buste portant l’inscription HARRY HOUDINI – 1874-1926.
« Oui… et ? s’impatiente Zach. Un quelconque rital qui… »
Ses mots meurent sur ses lèvres tandis que la dalle pivote sans bruit et qu’une forme spongieuse se déplie, se redresse, venue des ténèbres de l’en-dessous.
« Tadam ! claironne alors une voix qui évoque un grouillement d’insectes parmi des feuilles en décomposition. Rien ne peut tenir enfermé le grand Houdini ! »

31 octobre 1926 : mort de Harry Houdini, prestidigitateur américain, « roi de l’évasion ». Dans certains de ses tours, on le voyait s’échapper de tombes.