Le gros balourd saurien chargé de kidnapper un bébé humain entra dans la maternité. Il posa sa main sur le crâne de tous les nouveau-nés. Ses pouvoirs lui permettaient de voir leur destin, brillant, insignifiant, grotesque. Il ne devait pas se tromper pour sa mission d’une importance capitale : choisir le plus habile et chanceux.
De retour au vaisseau amiral, son général l’attendait avec impatience.

— Montrez-le-moi ! Montrez-le-moi !

— Général, voici l’élu.

— Parfait ! Parfait ! Mes chers sauriens, cet enfant nous permettra de gagner la guerre ! Grâce à lui, nous créerons une super race de pilote en le croisant avec notre espèce ! Ces enfoirés de bâtards d’ouligols mordront la queue des comètes !

Une clameur triomphale monta dans la salle des commandes. Le gros balourd saurien transpirait plus que jamais. Son sourire était trop large pour être honnête.

8 février 1931 : Naissance de James Dean. D’une chance à noircir un chat, il mourut dans un accident de voiture à 24 ans, deux semaines après avoir participé à une campagne de prévention routière où il déclarait : « Soyez prudents sur la route, la vie que vous sauverez sera peut-être la mienne. »