Lancers de galets, courses d’hippocampes, attrape-nageoires ; au fond de l’océan, Posey s’ennuyait. Allongé sur le flanc, il déploya ses doigts bleuâtres et les agita, provoquant un léger tourbillon aquatique qu’il regarda mourir contre un rocher couvert d’algues gluantes. Soupira. Depuis que les quotas de tempêtes avaient été mis en place, son existence avait perdu toute saveur. Où étaient passées les lames de fond de son enfance ? On ne leur permettait plus que de légers grains, embryons d’ouragans, piètres prestations. Ridicule. Il se redressa. La colère remplaça progressivement la nostalgie, assombrit son aura. Ridicule, oui, de la part de …continue reading